Se hará tarde...

Todo es raro. Me encantaba cuando te morías por verme, cuando parecía que te daba miedo estar sin mí, cuando te acojonaba lo que sentías. Cuando te hacían falta horas en el día para seguir hablando conmigo. Ahora es todo pasotismo, estar por estar. Y yo que no sé querer sin dejarme la piel y decenas de sonrisa, recibo como respuesta un: “pesada”. No te niego que lo sea, pero es jodido oírlo cuando intentas salvar algo. Yo también soy muy de darle treinta vueltas a las cosas, pero sé que lo echarás de menos, me echarás de menos a mi. Y será tarde. Siempre se hace tarde.